Le temo a la Afasia

Quimera.

2008-04-18T19:54:00.004-05:00

Anoche soñé con Bukowski, veía cómo miraba con desprecio a las mujeres que pasaban, sonreía a veces cuando se le presentaban unas tetas redondas y grandes, lo miré a la cara y no era el escritor que yo había visto en imágenes, tenía su cara llena de acné, así como la mía, y no fumaba ni tomaba whisky, sólo estaba allí sentado en la silla, mirando mujeres con blusas de lycra y satín.

Yo iba vestido con un pantalón corto y una camiseta blanca de mangas cortas pero tiesas, pues me había sonado los mocos por mucho tiempo. Así pasó, en la temporalidad confusa de los sueños. Al fondo de la calle sonó el crujir de un encendedor, yo empecé a fumar, el humo tenía tonos azules cuando quemaba la papeleta del cigarrillo, pero cuando salía de mi boca era blanco. El tipo que tenía enfrente no podía ser Charles, así me refería a él cuando le hacía preguntas que no tenía por qué responder. Estaba ya agotado de verle la espalda y su cabello corto y mis pies descalzos, saqué un lápiz y sobre el piso de madera escribí mi nombre junto a la ceniza, me levanté y me situé detrás de él, lo tome por el hombro y le besé la mejilla, para entonces sus ojos eran grises y casi cristalinos. Me retiré, di mi última bocanada casi hasta ahogarme con el humo, le dije que lo admiraba, pero no con esas palabras, y apague mi cigarrillo en la nuca del señor Bukowski.

Soledad recurrente a la noche

2008-03-20T22:09:00.000-05:00

-------------- Hoy

2008-03-01T01:45:00.002-05:00

Hoy de nuevo me embriagué con whiskey barato y soledad recurrente frente a la noche; es un lugar común, pero no puedo hacer nada, porque huele a humo, mocos y lágrimas.

Encomio a ...

2007-09-05T00:03:00.002-05:00

Trapo, zazz, zizz zazz, codos sangrientos grises y oscuros, vino barato y las caras de los demonios, el tipo duro, y usted por qué arde como un vertedero viejo.

Dedos sin uñas y el piano amarillento, la sobriedad es mi demonio, ocupaciones y desdeñas, rayando la hoja de mítines gramaticales, algún sentido cómo la más alta nota en la escala, pero cae al sifón cobijado por cabellos húmedos y tinturados de la herida en los codos, amarillento y tibio, son ocho minutos dependiendo de la continuidad del tiempo, con el zizz y zazz, y el trapo roto roído de hermosas polillas, deliciosas sobre los poros ahogándome en el delirio del último sonido, un claro. Paaam.

Jean-Pierre Jeunet

2007-04-14T10:24:00.000-05:00

Foutaises

Divagaciones 1

2007-03-29T08:38:00.000-05:00

Hoy desperté y mis ojos aún no se abrían.

Esa lágrima tocó el piso, no era mía, no era tuya, fue sólo una lágrima.

Excusas no sólo para eso, para no olvidarte también.

Soñamos?. Sólo vivimos, Morimos?.

Flashmob Transmilenio. 10/Feb/07 5:30 PM. Estación los Héroes (Bogotá Colombia).

2007-02-07T19:50:00.000-05:00

En algún momento de su vida siendo usted un bogotano promedio, ha pasado por las estaciones grises y frías del sistema masivo de transporte TRANSMILENIO (TM), por algún motivo del destino tiene usted un dispositivo que capture imágenes, lo mejor es cuando un rayo de sol se filtra entre las rejas que asimilan celdas donde usted permanecerá por lo menos dos minutos, en ese momento saca de su mochila, morral, maleta, bolso, una cámara, la extensión de sus miembros, su tercer ojo, mientras que una voz le dice “Dispara idiota” , todo se torna como un albur perfecto, hasta que un vocablo manipulado por la orden sin sentido y amargada de un titerillo de corbata le impugna a usted un alarido: “hágame el favor está prohibido tomar fotos aquí” , por lo cual no se encuentra una razón y antes de que usted pueda objetar algo, la misma voz que le ha quitado el momento perfecto, la foto de su vida le dice: “Yo estoy es recibiendo ordenes, hágame el favor, o si no le quito ese artefacto”.

Sin más, usted se va de la estación, en un busecito rojo, repleto de personas y defraudado porque ese atardecer no se pudo retratar. Y es que TM, es digno de ser fotografiado, su arquitectura crea formas simétricas que pueden crear una excelente composición, la vida cotidiana, el movimiento de una ciudad girando tras de este sistema, y lo más frustrante no se puede captar.

Estas frustraciones generalizadas crea mayor interés en hacer lo prohibido, es por eso que de conversaciones entre fotógrafos que alojan sus imágenes en sitios especializados, y gente que tiene blogs en Internet creando comunidades virtuales, (cosa que la mayoría cree que es un pérdida de tiempo), se formó la idea de convocar un Flashmob, cuyo objetivo es tomar tantas fotografías como se pueda en una estación de este sistema de transporte masivo, este suceso se refiere a reunir determinado grupo de personas con meros fines de entretenimiento, políticos o reivindicativos, para hacer valer intereses que pueden trascender en una sociedad.

La ideas surgió de un fotobloger denominado TatuajeFalso, que promueve este encuentro, y colaboradores que se han interesado, tanto que esto , lo cual empezó como una vana idea, se formó en un nuevo Flashmob en Bogotá, denominado: “FLASHMOB TRANSMILENIO”, cuya consiga es: ”Una cámara no es un revolver, una foto no es una bala” , convocado para el próximo sábado 10 de Febrero a las 5:30 PM, en la estación de los Héroes, para hacer una toma masiva de fotos, con la finalidad de divertirse, crear, experimentar hacer lo prohibido, y ¿por qué no?, hacer un poco de presión para que no se prohíba hacer estas grandiosas fotos que son posibles gracias a el “Transmi”.

Es entonces esta una invitación de No tenemos Afasia a sus lectores, lleve una cámara, la que sea, no importa la marca, o la versatilidad, así sea una cámara de juguete lleve algo, todo sea por el éxito de este acontecimiento y su buen término.

Nos vemos allá.

Cuento: Denuesto

2007-01-24T02:15:00.000-05:00

INSPIRADO EN "EL HORLA" DE JONATHAN TORRES.

Las monedas sobraron y fue lo único que metí al bolsillo, eran suficientes para llegar al sitio que siempre había evitado, acompañado del vaho de mi aliento trasnochado, manoseado por el licor consumido como todas las noches, la oscuridad de la madrugada aún encontraba refugio en caminantes crepusculares, o al menos en las cobijas plásticas de los habitantes de la calle, atentos a cualquier migaja de pan que se resbalara por la comisura de los labios.

Siempre pensé que terminaría así, era lo más lógico y venidero que cualquier razonamiento pudiera encontrar a mi existencia. Nunca salió vello en mi cara, siempre fue incómodo que no apareciera, empezando por ahí era bienvenido en la desdicha y el fracaso ante el juicio de los demás, ellos, que nunca me importaran pues no merecían mi atención.

Mi ser misántropo rogaba por un poco de filantropía, inicié la búsqueda de lo que nunca llegué a ser, mis pensamientos eran invadidos por la figura de él. Escuchaba sus quejidos atormentados reclamando lealtad o al menos un poco de memoria, arrollaban cualquier resaca rasgando mi puerta con lágrimas melancólicas ruborizando la tristeza, y no le quedaba más que inclinarse ante su presencia.

El sol asaltó toda mi atención, acercándose con cierto servilismo iluminó el asiento, trataba de saludarme cosa que no hacia hace mucho. Prefiero la oscuridad de mi habitación olorosa a ceniza mojada en vino barato, soñar caminando en la luna para no buscar inspiración en ella, olvidado en mi olvido y respetado por mis canas; de inmediato situé mi cara bajo las manos cubriéndome de la luz del éxito, extrañaba el paraguas que usaba como dilatación de su ser, esperando ser abierto para cubrirse y no se mojara su vida, su amor recostado, reposando, fundido en sus manos, pero que también lo traicionó, ahora le recrimina a ellos su cobardía, lo sé, mientras me dirijo veo su cara intacta a la de la parca como la describiría en algún momento.

Pensaba que no se haría realidad nada, el futuro no estaba entre los planes pero al fin el tiempo llegó, cumpliendo el designio, destino amparado en bostezo perezoso, que poco y de vez en cuando hacia su aparición, bajé del autobús ya estaba más cerca de él, respiré un poco de aire tomando valor para respetarlo y hacer lo que nunca quise, no estaba en París como siempre deseó, el camino era colorido rodeado de margaritas pisoteadas por mi obstinado caminar, no era el gran lugar que merecía un reencuentro, como un café nublado de tabacos sabor a chocolate y café negro dulce y espeso, acompañado con música agradable saboreando el triunfo, dejando atrás la insolencia de lo que hubiéramos querido cambiar, riendo a carcajadas de la ignorancia, prestando atención a la historia que contaba de su último amor que reposaba en la mesa con un separador casi al final convencido de la fidelidad de ella, su literatura.

En mi mente nunca estuvo dejar pasar veinticinco años, luego de aquel ofrecimiento que dispuse cumplir, ni imaginé fuera posible que nuestro final era como sabíamos debía ser. Disimulé la facha agrandando el nudo de la corbata roída por polillas, pregunté por él, estaba donde nunca lo hubiera dejado estar si fuera un hombre consciente, pero luego de tanto tiempo era más una disculpa por verlo que por cumplir con mi palabra.

El hacedor de melancolías por fin se apoderó de él, se hallaba amarrado de manos y pies en una cama de sabanas blancas, en la blancura vomitiva y tranquila. Yo preferí no probar pastillas horarias y alucinantes que harían perder la conciencia, recordando tardes de charlas y noches de tertulia corroídas por un ambiente luciferino, diálogo endulzado por un vino seco y caro, bajo el calor del fuego con nuestros compañeros de averno en una felicidad inicua, pero que pudo ser posible.

Abandoné nuestra condición cuando la cobardía se apoderó de mí, preferí la idiotez y no la demencia, él continuó hasta estar en la situación que temíamos restándole importancia. Me acerqué, vi en sus ojos la locura, las yemas desgastadas y un lápiz con punta fina, la que hacia con sus dientes. Debajo de su cabeza hojas húmedas de saliva que escurría de su boca, sus notas titulaban “Car...na” era lo que su cabello dejaba ver, ya era demasiado tarde no pude cumplir mi obligación.

Me di la vuelta y él se quedó ahí, paciente a cuidados de monjas orando por él, rabizas que herían cada vez más su corazón, sólo dije una palabra: Adiós amigo.

Con mi cabeza en alto caminé hacia el sendero de nuevo, dejé que acabará su vida por sus propios méritos, al final de mi andar, encontré una mujer hermosa que leía un sublime libro, con distinciones, tapas duras y el precio al respaldo, le pregunté que si lo disfrutaba, respondió en tono glorioso, sí, es el mejor de mi vida es mi amor, usted aparece aquí, es usted su amigo, caminando por aquí sin cumplir lo dicho, muriendo por dentro al verlo a él consumido en su melancolía, pactando una cena cuando el reencuentro sea en el recuerdo bohemio de sus vidas, las que nunca tuvieron.

Me ofreció el libro y en su primera hoja decía:

“Porque nunca cumpliste, es el amor de esa mujer lo que me tiene aquí.”.

Avidez

2007-01-14T17:11:00.000-05:00

Algún día pasaré por el mismo lugar dos veces. Esperando esa oportunidad se calienta la lona negra con mi corpulento cuerpo.

Tratando de impulsar el caucho con mis blancas manos rociadas por venas que asoman tras la piel; deseo desbocado de libertad, de encontrar lo que no puedo, inmerso en luces indivisas negándose a separarse, rebelde a la naturaleza separada y distinguida de rediseños diarios: noche y día, mal y bien.

Rehusé a la derrota, mi esperanza es más grande que tener valor para escuchar las tonadas de un piano desafinado sin cubrirse de carcajadas, aliento desesperado y absurdo, esperanza para que un mago salga de su sombrero, pateado por un conejo que maneja su varita, golpeando su cuello hasta rasgar la medula de un insulso vestido de negro.

Me hace falta pasar dos veces por el mismo lugar, y en el instante ver una orgía de odres donde su paladín enfrente una guerra ante la destilación de su sangre, y muera de cirrosis con la esperanza de dar ejemplo, vaya muestra, si tuviera la oportunidad de pasar de nuevo por el mismo lugar, vería quiméricos abstemios con ínfulas de contrito, pasando su primer sorbo de licor luego de tres días de dolor simulado.

Cuando pase por el mismo lugar dos veces, será posible confirmar que no miento al quitar de mis hombros la esperanza, que un grito desesperado no va más allá que el crujir del corazón brotando energúmena ira, posando sus zarpas sobre mi cuerpo enjuto ante la fijeza de él.

PD: Visitantes, les dejo un pequeño montaje de One True Media con fotografías que logré en mis cortas vacaciones, verán contraluz, paisajes, animales, Disfrútenlas son para ustedes. También quedarán en Mi Foto Blog.

Albur

2007-01-02T14:40:00.000-05:00

Yo me voy a descansar unos días, pero antes les dejo otro intento... Nos vemos en un rato. Adiós.

La suela de los zapatos ya dejaba ver el interior de la misma. La niña caminaba descalza entre ratas y mariposas, Jorge desesperado en su automóvil esperando que el corpulento cuerpo terminara de golpear las llantas. Yo le proporcionaba el primer mordisco al Mango.

El otro comía alas de pollo evitando que la grasa llegase a sus manos cubriéndolas con guantes de plástico, sin embargo le rascaban los testículos. El otro sacaba plata para costear el pasaje de bus y se la caían las uñas de cicatería. El único testigo del descenso era una flema adherida al piso, pero daba cuenta de su libertad. Yo mientras tanto lamía el mango que parecía cada vez más una gónada grasienta.

Las tres generaciones femeninas de una familia caminaban junto al chamizo de ladrones, putas e intelectuales, para cada una hubo algarabía sobre tetas, culos e inocencia, sin necedad la mayor sonrió excitada, la menor asustada trató de caminar más rápido y la del medio sólo siguió su andar. Yo bajé el vidrio del carro para botar el mango, el corpulento pensó que era su pago pero se decepcionó, la mujer mayor me gritó reclamando que fuera más cuidadoso, su hija, la del medio, no era capaz de oír y la pepa la había golpeado pese a los gritos de advertencia del sujeto que subía al bus, el hombre con la última presa de pollo entre las manos, se desapuntaba el pantalón y tomaba gaseosa haciendo enjuagues de grasa en su boca, mi padre se reía como siempre, de la estupidez de sí mismo, y la niña probó el mango pareciéndole el más amargo.

Laceración.

2006-12-29T01:48:00.000-05:00

Eso es muy fácil, no se indisponga mucho y sí es sensible pues lo alterará un poco, tiene que coger un rejón, es muy pesado pero tiene que hacer el intento, luego empapa la punta del instrumento con algún tipo de desinfectante, el mejor y más costoso que consiga en el mercado, se dispone en su habitación o el lugar que más atormenta, acompaña, angustia o custodia su pensamiento y lo enclava hasta quedar satisfecho, esto varía entre las personas, créame, en este oficio he escuchado a muchos pacientes describir aquel lugar de maneras tan heterogenias que me gustaría conocer el suyo.

Claro doctor, ese espacio está ubicado debajo de la aspereza de mi cabellera que luce gris, opaca y adiposa, arriba de mis labios cárdenos, resecos y sedientos, al lado de mis mejillas ásperas y marchitas pues nunca han recibido lágrima alguna y mucho menos un cálido y amoroso beso.

Ese lugar doctor está cerca de mis oídos cansados, consumidos y ofendidos de tanta estulticia que oigo a diario, claro está, no hago nada por corregirles o refutarles a los arrechos de idiotez, eyaculando jerigonzas que embadurnan con esa bahorrina a cualquiera, transmitiéndoles la arrechera como una epidemia hipodérmica.

No lo entiendo, sugiere usted que ese lugar no es un espacio determinado por la ocupación de un objeto en especial?.

Es correcto, ese lugar está ubicado arriba de mi nariz, esa que está deforme y un poco atrofiada, no me ha permitido oler nunca los frutos de pomarrosas que crecen en el jardín de mi casa, tampoco he percibido la fragancia dulce en el cuello delgado, suave y limpio de una bella mujer.

Sí doctor el lugar son mis ojos, ellos atormentan mi ser. Cuando en las mañanas veo mi cara en el espejo, es un rostro sin gracia, como una piedra que ha sido pateada y cae a un desagüe; me veo sin pretensiones, caminando entre pomarrosas exquisitas a la vista pero inholoras a su vez. Mis ojos que no dirigen a nadie una mirada sólo por asco a la epidemia. Se corroen de letras empastadas en libros amarillentos y mugrientos, se cierran esperando no abrirse de nuevo, son mis ojos codiciando los de Dios, observando y riéndose del sufrimiento a carcajadas notando como nos revolcamos en la flatulenta vida.

Entonces debemos cambiar de procedimiento, ese no sirve no cree?.

No, está perfecto.

Aviso.

2006-12-27T12:56:00.000-05:00

Hola a todos los que visitan la Afasia, hoy les quiero comentar que abrí un Foto Blog para compartir otra pasión de mi existencia, por supuesto la fotografía. El sitio está alojado en la siguiente Url: http://www.flickr.com/photos/davidyazofotografa/, para que las observen y si les da ganas comenten. Además dejo un link en el espacio reservado para sitios recomendados. el espacio fotográfico en la Afasia seguirá activo y esperando por sus críticas. Nos vemos pronto David Yazo.

Fruición

2006-12-20T23:55:00.000-05:00

Ya no tengo alientos para escribir, todo a mi alrededor me satura de puñaladas en la cien, me duelen menos que tus mentiras pero me alivia más que tu presencia subrepticia y huera, que lame las llaves de la puerta entrando a la oquedad de tu mísero amparo.

Ya no tengo ganas de llorar, espero que alguien lea esto para cuando ya esté en el tártaro lagrimeando mis corneas y pueda cegarme de la felicidad infame habitual de nuestras vidas, sólo quiero escuchar los inocentes baladros mientras se calcinan los órganos fútiles que nos mantienen vivos, y lamer mis labios marchitos de saliva cáustica.

Ya no quiero hablar más, mi cuerpo se ha convertido en una escara deliciosa, una más ataviando el agrietado piso de este ergástulo, y este es sólo el principio, no hay que lamentarse sólo disfrutar.

Ataque 3ra Semana

2006-12-20T12:26:00.000-05:00

Saludos, volviendo con el tema de la fotografía a este espacio hoy publico la captura de la semana, tomada en el Aquelarre Decembrino que fue un gran encuentro con la literatura, no es más ahí la dejo.

Título: Aquelarre.

Ubicación: Objetos Cotidianidad.

Tipo: Color

Tamaño: 1200 x 1600 px.

Invitación: Aquelarre Decembrino

2006-12-10T21:48:00.000-05:00

Kibbutz: sobre todo colonia, la colonia bloggera, los que tienen su espacio y lo comparten con los demás, por eso una invitación al Aquelarre Decembrino promovido por un muy buen blogero, el de un valiente melancólico que su huele a sí mismo con la certeza de repudiarse, este fulano que expresa sus sentimientos en la viña de las letras, casi siempre ignoradas, que lo y nos impulsan a escribir más para dejar de ser coprólalos de la sociedad hurgada y manoseada de ignorancia, para expresar el espacio errante de las creaciones literarias que ayudan al alma, al desahogo, a llorar y lamentarnos en el oficio de escribir.

Aquelarre Decembrino no deje de Asistir

14 de diciembre 7 pm en la Calle 172 A No. 58-51 (nueva nomenclatura). Bogotá Colombia.

Organiza : Jonathan Torres administrador de http://www.coprofilia.blogspot.com/

Invita: http://www.notenemosafasia.blogspot.com/ http://www.elkibbutz.blogspot.com/ y quién sabe cuántos más.

Yo ya me apunté y usted?

Cuándo un programa útil?

2006-12-10T21:36:00.000-05:00

Poco tiempo dedico a ver televisión y mucho menos nacional, creo saber por qué, es fastidioso pasar por los dos canales que gobiernan la televisión colombiana desde la perspectiva del entretenimiento sandio, tan vacío que prefiero dormir considerándome noctámbulo o en su defecto noctívago, sin embargo hace pocas noches busqué aislarme de los dichosos canales y me refugié en uno “local”, sí, decidí ver City Tv, y vaya sorpresa, emitían un programa llamado “Otro programa inútil”, curioso nombre. Me quedé mirando su emisión en la cual entrevistaban al zootecnista Guillermo Prieto (Pirry).

El tema central de la entrevista ya se ha comentado en los últimos meses y estoy harto de recibir forwards, spam llamado “La bestia” o algo parecido, sin embargo el tema no deja de ser interesante si se ve el problema social adjudicado a la pedofilía y no quedándose en un boom periodístico de momento sin que el gobierno haga algo productivo a este problema, con condenas más duras y justicia verdadera, ¡ a pero no me acordaba!, a este gobierno le interesa más lamerle las suelas al señor Bush que estos asuntos.

Volviendo al asunto el programita este conducido por Isabella Santodomingo (hum), ¡qué maravilla!, es como su nombre lo indica: Otro programa Inútil, que ridiculización de la entrevista por parte de esta dama, en el momento más interesante de la intervención de Pirry sobre el problema ella metía la pata y le saltaba su neurona con un comentario ridículo e inútil sobre alguna cosa que se le ocurría, supuestamente comiquísimo y tan profundo que sonaba una fanfarria, el típico sonido gringo cuando alguien dice algo estúpido, lo mejor es que suena cada vez que ella habla, ja ja sí que es un programa inútil.

Yo lo decidí en el momento, prefiero ver a esa señora posando desnuda en una revista encima de un caballo al menos eso no lo hace tan mal, que en televisión, aunque también lo que ha publicado no tiene nada de “gran Provocadora”, como define su estilo, yo mejor seguiré pensando lo mismo de la TV nacional, y ojalá algún día emitan un programa útil.

PD. Este texto no pretende arremeter contra de la Señora Isabella Santodomingo, la opinión es sobre la “buenísima” calidad de la TV colombiana, aunque sentía una “rabiecita”, que después de estas líneas ya siento como un “fresquito”.

Numen.

2006-12-03T01:14:00.000-05:00

Estoy guarecido, transitando por las cerraduras de las musas que me soslayan, aunque no las necesité ahora están aquí, se asomaron cuando cerré mis párpados y desearía verlas, escucharlas, conocerlas.

Levantan mi cuerpo, acarician las piernas con tacto afable que nadie ha sentido, me besan el pecho, el cuello, mi boca, luego su dejillo invade mi cuerpo tratando de crear algo nuevo. No son resplandecientes, tampoco egregias. Son las musas que todos esperan, ahora están siempre a mi lado, su dejillo no abandona mi interior, como si lo hizo mi cuerpo. Sutiles sus pensamientos que descubren mi torpe pensamiento, mi inspiración. Me acompañan en la oscuridad de mi mausoleo hecho sin ninguna de ellas, ahora no puedo crear nada nuevo y me repugna lo que algún día trascendí.

Harry Callahan (selección).

2006-11-18T16:37:00.000-05:00

Hoy quiero publicar una pequeña recopilación de un fotógrafo que para mí fue un gran observador y su pasión por la fotografía hace que personas como yo valoren su trabajo para esforzarme y mejorar mucho más. Paisajes, arquitectura y figura humana( fotos que considero más bellas de su trabajo), hacen parte de la selección que hoy dejo para que se deleiten con grandiosas composiciones. Fotógrafo estadounidense Nacido en Detroit (1912).

Ataque 2da Semana

2006-11-10T22:06:00.000-05:00

Saludos, ocupaciones y demás han hecho imposible la captura esta semana, sin embargo para no desfallecer en el intento de alimentar el espacio recurrí a una foto de archivo, así que esta es la captura de esta semana.

Título: Cuadro

Ubicación: Arquitectura/Fauna

Tipo: Color

Tamaño: 1600 x 1200 px

Ataque 1ra Semana

2006-11-02T20:06:00.000-05:00

Esta es la foto de la semana en notenemosafasia.blogspot. pronto más historias y opinión. espérenlas.

Título: Fulgor

Ubicación: Panorama

Tipo: Color

Tamaño: 1600 x 1200 px

Aviso.

2006-10-31T14:15:00.001-05:00

hola estoy celebrando la publicación de una fotografía en la página www.captura.org visítenlo que es por tiempo límitado , la fotografía se denomina "REJILLA". chao

Augurio.

2006-10-25T08:13:00.000-05:00

Recuerdan que hace unas semanas anuncié la llegada de la fotografía a notenemosafasia.blogspot.com, pues desde hoy 25 de Octubre luego de 45 días de haber inaugurado el espacio destinado a imágenes y superando algunas dificultades técnicas con blogger, es para mí un placer presentarles el nuevo espacio para este blog denominado "ATAQUE", por eso de la afasia no?, serán fotografías obviamente del afásico, en blanco y negro, color, sepia y algunos fotomontajes. ATAQUE será actualizado cada semana con la mejor captura que en mi discernimiento "crea" sea digna de publicar.

Espero les agrade el nuevo espacio y como siempre recibir comentarios para ATAQUE. Sin más preámbulos esta es la fotografía de la semana.

Título : Verde

Ubicación: Fauna

Tipo: Color

Tamaño: 1600 x 1200 px

Prurito

2006-10-19T22:17:00.000-05:00

— Despierte miserable, desalójeme la zona, ya amaneció y el día no tiene espacio para usted.

Así pretendía Moreno que empezara el día del tipo acostado dentro del carro balinero. Pegándole a las latas que improvisaban un techo, despertó a los otros veinte indigentes que encontraban en las sucias paredes del cementerio central un hogar en la noche. Los que corrían se protegían de parar en un cerril calabozo y se marchaban hacia la calle 26 girando por el parque del Renacimiento para internarse en el barrio Santa fe. Otros, los curiosos se acercaron al carrito del cual nadie protestó a los golpes.

Moreno quitó las latas, vio que él estaba cianótico tal vez por la inclemencia de la helada noche, un perro lo acompañaba, no estaba en las mismas condiciones, tan sólo la lengua tocaba el estómago de su amo, ese animal no estaba muerto.

Samu vivió toda su vida en la calle, sin embargo era feliz, su trabajo le daba lo suficiente para comprar una galleta de esas que le gustaban, un roscón a su compañero fiel y guardar cincuenta pesos destinados para comprar un hermoso arreglo floral a la dama rubia que esperaba un bus cada mañana a tres cuadras del muro que le servia de hogar.

La lata corroída no tenía cabida para otra moneda más, Samu eligió ese momento y comprar las rosas blancas y amarillas de la floristería San Juan, la más reconocida y visitada por los que oran a sus difuntos en el cementerio, compró el ramo de diez rosas, para él significaba cada mes que había idolatrado a la hermosa rubia, era su ofrenda luego de tantos días amándola desde su cálido y mísero corazón envuelto en su frío cuerpo.

Con el mayor cuidado caminó hacia ella nada podía salir mal, era el día que abriría por primera vez su alma y saldría del olvido que su condición le había otorgado durante su existencia. Estaba detrás de ella, su olor era el más agradable que hubiera tenido cerca jamás, le acarició el hombro, levantó sus sucias cejas para revelar el significado de su visita, la rubia gritó, unos ojos amarillentos y opacos en una piel desgastada, acompañada de mantecosa barba tratando de cubrir una boca con pocos dientes y un olor asqueroso provocó nauseas a la hermosa mujer, sostuvo fuerte su bolso dio vuelta tomado un taxi alejándola de ese aterrador ser.

Samu tuvo la esperanza y fue lo que perdió primero, era mejor su vida cuando estaba llena de ilusiones, dejó de soñar y encontró la respuesta, las flores sobre el asfalto muertas, pisoteadas por los entes que nunca lo han determinado y consolado por la saliva espesa de su fiel amigo, ya no tenía más razones para vivir, por primera vez antes de acostarse hizo la señal de la cruz en su cuerpo, se cubrió con los costales, no vería nunca más la placa de Moreno, el día ya no tendría espacio para él, fue feliz hasta que la esperanza lo invadió, su anhelo lo envenenó.

K Resistencia.

2006-10-05T22:03:00.000-05:00

Recuerdo que algún día en uno de esos manuales de mi excelso idioma español, me enseñaron el uso de la K, esa letra de origen griego que fue usada mas o menos hasta 1803 cuando la “ce” (C) no era tan relevante, la verdad no me importa demasiado la fecha, sin embargo por alguna razón celestial, omnipotente, sublime, resucitó en mi época, pero no para traer un mensaje salvador o esperanzador a los impíos pecadores, vino para maltratar y asesinar a mi amado idioma español.

Los culpables no los conozco, trataré de encontrarlos diciendo que fueron los maravillosos mensajes instantáneos, con sus guiños, emoticons y el uso de letras que por su composición fonética pueden remplazarlas. Pero lo que están haciendo con la C, es blasfemia, jajaja, - parezco un curita hablando del condón pero es cierto –. Por qué usan la K remplazando la C, será algo derivado de las culturas sub-urbanas, personas perezosas, ignorantes o devotos del Kalfabeto?

“Ke más, Ke hace, Kiubo,”, es hasta desagradable verlas escritas, ni hablar del ”kuando”, que ni siquiera tiene una apreciación fonética correcta, al menos deberían escribir “Q-ando”, estoy hablando de fonética cuando seguramente al leer esto ya verán la palabra escrita como “Fonetik”, desastroso.

Por ahora seguiré escribiendo cuándo con tilde y todo, me encargaré de ser el primero en resistirme a escribir con K las palabras a las que no correspondan, me quedo con las verdaderas palabras que se escriben con esta grafía, Karma, Kant, Kepler, Knut, Kumis, Kilo, Kilometro, Kabul, y hasta Kibbutz, por dar ejemplos.

Me resisto y pongo mi voz de alerta no para que se sientan álgidos y cambien su perspectiva los k fetichistas, tampoco para recibir comentarios diciendo que gracias a mi no vuelven a escribir con K, lo escribo para cuidar mi amado español, pues ni el inglés, francés, alemán, italiano me quitarán mi lengua, tampoco la maltratarán los Kalfabetarios, y mucho meno la mensajería instantánea, pero bueno, es sólo mi opinión, y sin contar con el cuento de las tildes pero esa es otra historia.

Ataque contra la Afasia.

2006-09-10T21:23:00.000-05:00

Cuando la afasia actúa no permite la expresión por medio de palabras, este trastorno es pervertido. Sin embargo existe un método para aliviarlo, y no sé si es verdad lo de una imagen vale más que mil palabras, por eso publico estas fotos, son mi expresión cuando creo que la afasia actúa y compartirlas con ustedes son el medio de revelar mi fulero trastorno.

Fotografías 2005 - 2006.

Próximamente y cuando Blogger lo permita más fotografías

de este trastornado ser... Espérenlas .

Davidyazo

Cuento: Ocupado

2006-05-30T00:32:00.000-05:00

Me contaba que no resistía otro día, la cama estaba deformada y no le quedaba más que llorar cuando no estaba frente a ella.

Las cosas empezaron a cambiar cuando se le ocurrió empujarla por esas horribles escaleras. No le importó que fuera su madre y ahora el olor de los pañales le recordaba cada día más su protervidad, no aguantaría otros meses más, era mejor la ganancia que la pérdida de su inválida vida.

Para qué seguir postrada en la cama, la solución era tan fácil como lo había sido el empujón, el liquido se inyectaba en el suero y al cabo de unas horas todo estaría solucionado. Yo disfrutando de mi eterna soledad, lejos del desechable impregnado de heces, escuchaba su voz animada por la muerte cercana y rápida de su madre.

Ya no era suficiente la luz de mi ventana para ver más allá del pasillo, cuando todo empezó.

La risa incomodaba mis oídos, su respiración hizo que encendiera una tenue luz alógena iluminando el arreglo floral que más tarde serviría de excusa para salir, dar un abrazo sardónico y balbucear absurdas palabras de aliento.

Describía que los ojos estaban vidriosos, su cuerpo tenso apoyado sobre la cama por la cabeza y los píes, y un líquido verdoso escurría lentamente de su oído manchando la almohada bordada con un mensaje poco alentador.

Pasé un sorbo de ese horrible trago mientras imaginaba la escena sentado en mi mecedora, mirando el cielo tornarse oscuro resbaló una gota fría por mi codo. Cayó al piso al tiempo que el grito de ella me extinguía la visión, ya no percibía más allá de la oscuridad que el anochecer me permitía.

Se escuchaba su garganta ahogada en una babaza que él describía espesa y amarillenta, sólo las turbinas de un avión que despegaba hace poco me devolvieron de nuevo a mi silla y en medio de la opacidad imaginaba su cuerpo retorcerse en su cama, las ocho tonadas del reloj del otro lado anunciaron mi despedida; el grito oscureció más el momento y entendí que era la hora de colgar.

Cogí mi suéter descolorido y las flores que había comprado, salí para dar ese tan anhelado abrazo y motivar una lágrima que nunca entenderá por qué surgió, le dije adiós nos veremos en una hora, colgué mi teléfono, sequé mi sudor, no prendí la luz y ella, la madre me sonrió.

Paralizada Bogotá, el capricho de los transportadores reclamando sus derechos.

2006-05-05T02:21:00.000-05:00

Bogotá despertó como cualquier día normal, los usuarios de Transmilenio temían el cambio inesperado del funcionamiento del sistema, los horribles mapas que ya no contenían números de 10 en 10 y los tradicionales expresos se convirtieron en el primer obstáculo para esa fría mañana, un juego de colores y letras que nadie entendía y que parecía un “bingo”, como se burlaban algunos usuarios.

Sin embargo en las áreas que no tiene presencia este sistema masivo de transporte el desplazamiento era casi imposible, además muchas personas no tenían conocimiento del paro de transportadores, a esto se le sumó la lluvia. La Avenida El Dorado al igual que la Avenida Esperanza, importantes vías que comunican al occidente de la ciudad con el centro de la capital, estaban intransitables por el levantamiento del pico y placa; la única solución era tomar un taxi, o ser más arriesgado y subirse a uno de los tantos camiones que transportaban gente por mil pesos.

El paro de buses del martes 2 de mayo conmocionó a Bogotá y detuvo la vida cotidiana de los ciudadanos, la mayoría no pudo llegar a sus sitios de trabajo, ni asistir al colegio y mucho menos a la universidad, la protesta se trasladó hacia diferentes puntos de la ciudad, principalmente los portales de Transmilenio de Suba y las Américas, en donde se presentaron disturbios y protestas.

La Secretaría de Tránsito de Bogotá apoyó al alcalde Luis Eduardo Garzón y desplegó a todos los acuartelados para que prestaran un buen servicio en las calles, pues era obvio que el caos se volvería mayor al levantar la medida del pico y placa, el centro de la ciudad contaba con fuerte presencia de policías de tránsito, que también sufrieron las consecuencias del paro.

La agente de tránsito Marcela López se levantó más temprano de lo normal, ese día la jornada comenzó a las cuatro de la mañana y la hora de regreso a casa dependía del avance de la situación y del resultado de las conversaciones entre el Alcalde Luis Eduardo Garzón y los transportadores. Las órdenes eran claras: ningún parte para aquellos vehículos particulares o “transporte pirata” que colaboraran con el desplazamiento de las personas, y mucho menos para quienes incumplieran la medida del pico y placa. El radioteléfono de Marcela transmitía nuevas noticias, los protestantes venían por la troncal Américas con el objetivo de llegar al centro y bloquear Transmilenio, pero los refuerzos de la fuerza pública llegarían minutos después y se controlaría la situación.

Ya para las cuatro de la tarde la congestión era mayor, la hora pico se acercaba y los grandes trancones no se hacían esperar, el Transmilenio saturado; era imposible entender la nueva nomenclatura, la única solución que se encontró en algunas estaciones de la Autopista Norte fue mediante un megáfono anunciar para dónde se dirigían las rutas que llegaban a las estaciones y así agilizar y organizar un poco la situación.

Llegó la fría noche acompañada de más problemas, detenidos y disturbios, pero no una solución para el paro y la tensión se apoderaba de los usuarios de transporte público que no sabían cómo iban a llegar a sus destinos el día siguiente.

De inmediato al no encontrarse una medida que levantara el paro, se anunció el cierre de colegios y universidades públicas, se invitaba a las instituciones privadas para que suspendieran las clases, así se fue acercando la hora cero para un nuevo día de paro en Bogotá.

Amaneció en Bogotá, de nuevo los policías de tránsito a las calles, los estudiantes dormían placidamente en sus camas, y los transportadores se rehusaron a sacar sus vehículos, otra vez congestión y las rutas piratas haciendo su agosto, el Alcalde abre el día confirmando lo dicho el día anterior de no ceder ante el chantaje de los transportadores y lo hace al sentirse respaldado por el Presidente Álvaro Uribe Vélez.

Las calles sin buses y la gente encontraba en las caminatas la forma más fácil de movilizarse, las conversaciones avanzaban, se acercaba de nuevo la hora de mayor congestión en la ciudad, el Transmilenio optó por vender sólo de a un pasaje a los usuarios, lo que ocasionaba grandes colas, y por fin en las horas de la tarde, se levantó parcialmente el paro, de inmediato el presidente de Asotur Alcides Torres dijo que todas las empresas afiliadas saldrían de inmediato a prestar el servicio, con la condición de convocar desde el próximo lunes mesas de dialogo para solucionar el problema.

Y la normalidad volvió, el jueves en la mañana el transito estaba normalizado, el pico y placa volvió a regular las calles y de nuevo Bogotá retomo su actividad diaria sin más contratiempos.

Fotografías Cortesía del Eltiempo.com

El cheque ya tiene dueño

2006-04-24T23:58:00.000-05:00

Por: Jorge David Yazo Tovar

Muchos se sintieron orgullosos por esa gran proeza del cantante colombiano Juanes, y es que cantar en el Parlamento Europeo no es fácil, además, poner a bailar a todos esos eurodiputados no es cosa que se haga por arte de magia. Lo reconozco, las canciones son tan pegajosas que hasta a los diplomáticos se les perdió la decencia y se movían como muñecos sin articulaciones alrededor de sus sillas, y lo mejor de todo fue la donación conseguida de 2,5 millones de Euros, algo así como 7.215.000.000 millones de pesos, casi un acumulado del baloto, sólo por cantarse unas cuantas canciones y alisarse el cabello.

Yo por mi lado, estaba acostado en la cama cuando vi en las noticias a este cantante sentado ahí, enfrente de esa gente que ni siquiera entendía sus canciones, riéndose y asombrados por la manera como tocaba la guitarra; ponían cara como si hubieran visto lo último en “guarachas”, y me sentí mal. ¿Cómo es posible que el gobierno no tenga inversiones suficientes para aliviar el problema de las minas antipersonales, y una persona que tiene más cara de modelo que de puritano, se encargue de reunir fondos para combatir el problema?.

¡¡Sin embargo el gobierno se sintió tan bien representado!!, celebró y aclamó tanto la celebración, que se le olvidó que los niños mutilados están aquí, en nuestro país y no en Bruselas, que ellos no pueden bailar como los integrantes del Parlamento y que reírse, bailar, y firmar un cheque, no va a solucionar el problema, porque en menos de 2 semanas ese cheque estará ya dividido en partes iguales, en carros último modelo y nueva ropa.

No me gustó nada el hecho, bien por el artista, se dio cuenta que su fama es tan grande que puede tener tanto dinero como su voz se lo permita, pero me dio tanta cólera disfrutar de un concierto privado, mientras niños no podrán ni siquiera patear un balón, pues un multimillonario cheque no les va a devolver sus piernas, rabia fue lo que me dio, y lo peor, es que el conflicto sigue ahí, y seguirá hasta que se les de la gana.

Un cuerpo sin vida la excusa de una protesta

2006-03-14T00:01:00.000-05:00

Por: Jorge David Yazo - María Camila Lombana.

Se escuchaba la guitarra y el canto de los compañeros, ellos esperaban sentados en el andén frente a la iglesia Sagrado Corazón que el ataúd de Óscar Salas saliera de esa multitud reunida al interior del recinto. Llanto y dolor eran las constantes del sábado 11 de marzo de 2006, a eso de las 12 AM.Un joven vestido de negro, su cabello largo y trenzado, y con una boina roja en su cabeza, exclamaba que los culpables de la muerte de este estudiante de la Universidad Distrital, eran los policías y el Estado, - como él lo denominaba-, “miserable”, entonces como para sosegar la espera la misa terminó, y el ataúd, levantado por familiares y amigos, fue dirigiéndose hacia la puerta, le escoltaban las coronas de flores, coloridas y vistosas, creando la ironía de la vida, las flores para el que está muerto y la represión para el que está vivo.El féretro, no fue depositado en el carro fúnebre como se espera, ocurra en una situación normal, por el contrario, lo alzaron a la altura del hombro y las pancartas alusivas y un tanto grotescas para la situación, eran el indicio para ultimar detalles en la protesta que se gestaría, aprovechando un cuerpo sin vida como excusa.

La manifestación empezó, y sin compasión al dolor de madre, las consignas ahogaban el ruido de la calle 13, los buses fueron bloqueados por la masa, y el grito perentorio de una mujer que tenía más odio por la situación que está atravesando el país, que dolor por la muerte, llamaba la atención de las personas que miraban con desconfianza este desfile de un muerto, a la cabeza de miles de desconocidos:

“Estamos denunciando el asesinato por parte del Estado, de un estudiante que soñaba, que pensaba, que estaba convencido que este Estado miserable no debe existir, por soñar, por entender, por creer que nuestro país, no puede funcionar a manos de los Estadounidenses, lo han matado, así como a diario matan a muchos hijos de nuestro pueblo, de hambre. Por eso hoy, estamos denunciando y estamos llamando la atención de la indolencia de este pueblo, para que vaya tomando conciencia, para que entienda que los estudiantes y el pueblo no son terroristas, terrorista el gobierno fascista de Uribe Vélez, terrorista el gobierno fascista que tiene un ejército!”.

Indiferencia total, se olvidó la verdadera causa de la marcha, los estudiantes que lideraban el acto no podían ver un policía, pues de inmediato la cólera estallaba en cada manifestante, los uniformados se retiraban, la frase cambiaba y se volvía aún más repulsiva, ya no se pedía la verdad pues se encontraba en un facilismo inmediato fuera de la razón, “Militares, y paramilitares, la misma mierda son, matan al pueblo y dicen que no”, y se dejaban plasmadas en las paredes con una destreza grandiosa para escribir graffitis, frases referentes al TLC, que no tenían por qué escribirse.

Golpeaban a los camarógrafos de los medios de comunicación, y el cuerpo de Óscar, ya iba muy adelante de la aglomeración de estudiantes de las Universidades, Nacional, Pedagógica y Distrital, que ya utilizaba a la altura de la 26 con 13 palabras soeces, para demostrar que se volvió una difusión de ideales sin sentido y odio ante la fuerza pública, “¿Quiénes somos?, estudiantes, ¿Qué pedimos?, soluciones, ¿Qué nos dan?, represión, represión y bolillo por montón, “Los hijos de los policías serán educados por la revolución”.Se calmó la protesta al entrar al cementerio central, y se escuchó el canto del himno nacional a todos lo que acompañaron por una u otra razón el recorrido desde la 40 con 13, hasta la 26 con 24, sin más espera el andamio estaba dispuesto para depositar el cuerpo de Óscar de una vez y sin más espera en esa bóveda fría.

Las flores blancas lanzadas por la gente contrastaban con el negro sufrimiento de su hermano, y el desgarro de su madre, que aferrada al féretro no paraba de llorar, su llanto se confundía con las palabras de amigos, familiares, y coterráneos que daban su último adiós a Óscar entre poesías, escritos y aplausos.

Cuando todo estuvo más calmado , don Benjamín Ángel se arrodilló frente al cemento fresco que había dejado adentro de esa pared blanca a su sobrino; con lagrimas en sus ojos recogió un palito, y lo sujetó como si fuera un pincel, escribió el nombre de su difunto como si fuera la mayor obra que él pintara, con ese esmero y a la vez con la impotencia de haber perdido a un ser amado, pues como él decía, "Nunca sabremos quién mató a Óscar, y esto quedará en la impunidad".

Óscar Leonardo se fue en hombros y entre aplausos

2006-03-13T22:58:00.000-05:00

El sábado 11 de marzo se llevaron a cabo las exequias de Óscar Leonardo, el joven que murió en la manifestación en la Universidad Nacional de Colombia. Lo acompañaron también alumnos de la Universidad Distrital y la Universidad Pedagógica.

Por: María Camila Lombana - Jorge David Yazo

“Porque el que murió peleando vive en cada compañero, por nuestros muertos ni un minuto de silencio, toda una vida de combate. Compañero Óscar Salas ¡Presente, presente, presente!¿Hasta cuándo? Hasta siempre.”

Así despidieron los jóvenes al estudiante Óscar Leonardo Salas Ángel. que murió el pasado 8 de marzo en un marcha que se realizaba en la conmemoración del día de la mujer, en las instalaciones de la Universidad Nacional de Colombia. Entre lágrimas y recriminaciones a la policía y al gobierno de Álvaro Uribe, los estudiantes de la Universidad Nacional, Pedagógica y Distrital marcharon detrás del ataúd que contenía el cuerpo del joven.

Sus familiares aún se preguntan por qué razón Óscar se encontraba en ese lugar, su tío don Benjamín Ángel recuerda que su sobrino era una persona alegre, comprometida, servicial e inteligente, “Le gustaba la filosofía y tenía sus ideales, como cualquier joven, pero no merecía morir” dice.

Óscar Leonardo era un muchacho de pocos recursos que debía trabajar para poder pagar sus estudios, cursaba cuarto semestre de Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Humanidades y Lengua Castellana, en sus ratos libres escribía poemas y pasaba la mayor parte del tiempo con su hermano y con su tío, quien los ayudó a criar.

Los estudiantes culpan la actuación del ESMAD en revueltas como la que se dio ese miércoles 8 de marzo, sin embargo aún la Fiscalía no ha establecido culpables en este crimen, los reportes de Medicina Legal aseguran que una canica de vidrio (usualmente utilizadas para armar papas bomba) fue el artefacto que entró por su ojo derecho con tal fuerza que destruyó la masa encefálica causándole la muerte, su tío, que reclamó el cadáver y que accedió a contarnos quién era Óscar Leonardo, dice con un tono de resignación que la verdad jamás se va a saber, “En este país se sabe quién muere, pero no quién mata”.

Óscar Leonardo se fue como un héroe para los jóvenes que lo acompañaron: en hombros y a descansar junto a grandes hombres como Gaitán y Galán que reposan en el Cementerio Central, llegó con una caravana a pie que lo acompañó desde la calle 40 con carrera 8, lo recordaron dando gritos, lo despidieron con poemas, una lluvia de flores blancas salió de la multitud, mientras al fondo se oía “Oh Gloria Inmarcesible, Oh, júbilo inmortal”.

Ya no más

2006-03-10T10:48:00.001-05:00

Hay que divertirnos, pero no lo hagamos parte fundamental de nuestras vidas.

No lo niego, la curiosidad me incitó a verla, me reí por unas horas con el magnífico estudio etnográfico al interior de las familias Colombianas, pero ya!!!, ya no más Andrés López, está bien ver esta demostración de grandilocuencia por unas horas, pero por favor no sigamos estas palabras, no las repitamos más, es sólo cuestión de escuchar en todo lugar, en cada café, cada bus, una y otra vez esas risas estúpidas, reírnos de lo mismo que siempre fue, y que no fuimos capaces de ver en nuestras familias.

Es sólo una opinión, nada más, pero la verdad estoy cansado de escuchar a mi “generación” repetir esos chistes sin fondo, repetirlos, escucharlos y buscar una diversión muy inmediata. Jóvenes, no busco ser un nuevo dios para que sigan mis consejos, ni que me aplaudan la opinión, pero la verdad piensen por un momento, en que si nos divierten esas cosas y las acogemos en ese léxico vago y burdo de los jóvenes de hoy, no se están convirtiendo en unas verdaderas “PELOTAS REPITIENDO LETRAS”.